На часах 3:39, сижу такой на кухне и слушаю Макса Коржа. «Каждый хочет знать где и в чем его ремесло, я просто делаю свое музло…». Песня зацепила.
Не спится мне, не спится, даже приложение на фоксе, позволяющее засыпать под звуки ниагарского водопада и камина не помогает. Никак не могу нащупать основы сна, как приехал Серега, к нему нет неприязни или злости, он просто спит на диване, а я не могу заснуть, не найдя причину. Привык спать по диагонали, моя правая нога любит, когда у нее свобода, когда она может вертеться как дворник у машины вправо и влево, правая нога - лирический герой Лермонтова постоянно ищет свободы. Под утро простыня сбивается в ком, снег со стекла машины убран…
Вообще я ловец снов, хотел даже написать книгу о том как правильно засыпать, мне были смешны разговоры людей о том, как они не могут уснуть, ворочась на подушке, как их душит сковная атмосфера квартирных стен, ведь уснуть просто, я отключался как от транквилизатора, вкалывал три куба в вену правой руки силой мысли, профессионально и без принуждения.
Как мне хочется верить, что этот пост станет отчетной точкой к новой жизни, без ремарок в дальнейшем, без мазафака, той самой белой жизни, бархатной и доброй, о которой мечтается и думается по ночам, в те мгновения, когда не можешь уснуть.
Время идет: завтра наступает, и это уже вчера, в чем то неплохое, но вчера. И вот я пишу, и мне уже тридцать, а я также что-то и где то пишу, покупаю билет на метро или заправляю тачку, ем попкорн в кинотеатре, делаю плоский трибет, плоско шучу в лифте с какой-нибудь незнакомкой.
Я задуваю 35 свечей на торте, все также один на своей волне или с семьей, и задувая круглый хоровод восковых палачей, отмеривших очередной прожитый год, думаю все также: «завтра все будет по -другому.»
Сам того не понимая каким образом сижу на стуле учителя обществознания в средней общеобразовательной школе города Ярославль. В джинсах, зеленой жилетке и сальными волосами. Ученики одеты дороже меня, слушаю их невнятные ответы , смотрю на часы, оставшиеся от предков, маме совсем не здоровится, жена растолстела, айфон давно остался в переходе на Курском, и все что меня радует девочка Алена с веснушками и озорными глазами, а также куст сативной поники в шкафу, мне 40. Скинув ворс тетрадей, нажигаю себе грамотный напас дури, сажусь в кресло и под звуки фанатеющего от событий ящика, прихожу к мысли о том, что живу неправильно, о том, что завтра начнется другая жизнь, истинная от возжеланий и предрассудков.
К своим 45 я прихожу к выводу, что ставить системой намного прибыльнее, чем на одно событие. Прожитые годы за спиной в купе с неплохим образованием придают моим речам особый смысл, со мной сложно спорить, а значит я влюбляюсь в эту эпохалию. Недовольство политическим режимом охотно изливается в длинные многоабзацевые посты, на встрече выпускников я дарю букет любимому учителю и сочиняю стихотворение , мне все хлопают, карьерный рост в корпорации с полным соц.пакетом и дружным коллективом, и вроде бы я снова ничего. Но за чашкой кофе в какое-нибудь 37-ое апреля, я понимаю, что опять не счастлив, что иду не той тропой, что в это утро или на утро завтра начну жить по- другому, есть еще порох в пороховнице, система проиграла – третье событие в минус, надо было ставить больше.
Душный урбан беспрерывно кричит и давит глянцевыми безжалостными технологиями, машины такие машины, зеленый, желтый и красный, больно и гнусно, пробираюсь сквозь цепи как атлант, день за днем; лишь выходные дарят путевку на дачу. К своим 50 я осознаю как великолепно иметь загородный дом, в моем случае дачу. Благоухание цветов, спокойствие земляных плодов как прародительницы всего живого, святость природы. Тот солнечный день станет днем перемен, мысли накопленные за свои 55 образуют последовательную цепочку, где последнее звено станет словом «завтра», отталкивающим механизмом к действию и переменам, вот ведь где истина, где зарыт клад, где безлимитный интернет и цинизм происходящего.
В душном вагоне подземки школьник прерывает чтение «Комсомольской правды», своим безжалостным и убийственным: «садитесь, пожалуйста». «Сиди друг, сиди», твоя вежливость- клинок, разрывающий пополам. Поредевшие локоны и седина, хрипота и классический потрепанный плащ подводят черту старости молодого Лингво, мне 60. Дома прибрано, ботинки начищены, советы отданы, счета оплачены, сидя на балконе многоэтажки, наблюдаю за ребятами, гоняющими мяч, лучи все того же вечного любвеобильного солнышка ласкают согнутую вяловатую кожу, смотря на перерез, оглядываясь назад и думая, что будет впереди, решаю снова, может быть в последний раз, произнести это заветное слово «завтра».
Молодой мальчик жадно смеется на третьей парте, заражая всех остальных, корчит рожицы, вертится, грызет ручку, гогочет парень, что есть мочи. Имеет право, сейчас перемена, перемена после пятерки за генеалогическое древо. Мама Юлия, папа Роман, дедушка Артем RIP.
Будем надеяться, что Макс Корж здесь не причем, это не похоть, излитая на бумаге, что завтра станет сегодня, сегодня я начну делать то, что хочу увидеть завтра.