Солдат словарного запаса

Razan, ну ты блин резвый

Лодку неспешно несло по волнам.

Вокруг - играющая лунным светом и огнями города гладь воды. Несколько высоток вдалеке. Сингапур для финансово ограниченных.

Колонки захлебываются хитами Нюши с наложенным поверх молоточным битом.

Народ чокается пластиковыми стаканами с водочной разведенкой и бурно обсуждаeт наступающий вечер. Со стороны похожие на провинциальных актеров, имитирующих высокий тусовочный свет, они произносят отдельные фразы по-английски вроде "факинг амэйзинг парти", "ю ар секси бич бэйби", подражают жестами Павлу Воле и периодически уединяются в задней части судна с таинственными лицами людей, которым доступно некое секретное знание.

Психоделики я раньше не пробовал. Отходим в корму корабля и берем три за 100 долларов.
Мою распаковывает местный МС, мальчик с телом фитнесс-модели и повадками клубной кокаинщицы. Он разворачивает фольгу, откусывает половину бумаги, а вторую заботливо кладет мне прямо на язык

- И ни в коем случае не выплевывай пока не рассосешь.

Я обещаю, что не выплюну даже под пытками. Возвращаемся в основной отсек. Танцы в разгаре. Лодку качает из стороны в стороны, гремит музыка. ЛСД под языком горчит. - Значит работает - думаю. Как мышцы после подхода.

Через пятнадцать минут подплываем к месту высадки, спрыгиваем в воду, ее по колено. Вделеке шумит музыка и пятна от световых прожекторов бродят по ночному небу.

Первое, что замечаю - какие же тут красивые звезды. Бесконечная мозаика. Стою на берегу, уставившись в небо, пока остальные идут вперед.

- Шторит? - спрашивает меня Миша, хлопая по плечу.

Я присматриваюсь и звезды начинают покачиваться, как на стерео-картинках. Между ними прорисовываются тонкие красные нити. Я могу видеть все небо одновременно. Как будто в глаза установили фиш-ай объектив.

Идем дальше по широкой песочной тропе.

- Только спрячь тапки.

Я поворачиваю взгляд на Мишу. Его лицо идеальной формы как будто нарисовано карандашом. Точные линии, ничего лишнего. Особенно глаза. Как в аниме. Большие и глубокие. Не понимаю что он имеет в виду. Зачем-то снимаю тапки и беру их в руку.

Попадаем в сердце шабаша. Несколько сильно упитанных женщин змеино извиваются на танц-поле с закрытыми глазами. Вокруг них пара накачанных мужиков с забитыми до шеи руками. Вьетнамский обслуживающий персонал бегает между танцующими, разнося напитки. Чуть дальше барная стойка, за ней жарят шашлыки.

Танцевать желания нет. Чувствую слабость. Миша с Пашей уходят на танц-пол и предаются первобытным движениям напротив диджейского пульта. Я устраиваюсь на лежаке. Пытаюсь настроится на психоделическую волну. Жду азиатского Иисуса или хотя бы летающей жабы. Взгядываюсь в толпу.

Слудеющий эффект. Все слова, жесты, сигналы кажутся сильнее и навязчивее. Вижу, как двигается один из танцоров. Его движения скованны, он раскачивает свое неповоротливое тело руками. Я знаю, как зарождается каждое его движение и куда уплывает. Сложно фокусироваться. Могу смотреть только перспективно - на все одновременно, не выделяя какие-то объекты из общей картины. Хочется пить. Решаю, что нужно затариться водичкой. Ищу тапки в траве.

- ОМГ, что у меня с ногами!?

Огромные пухлые пальцы посаженные на короткую ступню пульсируют, как лягушачья шея. Это такой "визуал", или от этого дерьма люди в хоббитов превращаются? Понятно теперь, почему Миша говорил тапки спрятать. Их бы разорвало моими пальцами. Ладно, любишь упарываться - изволь на колбасах побегать. Встаю босиком с лежака.

- Какого черта на меня все смотрят? Это все из-за моих пальцев. Думают: смотрите как поплохело юноше, аж пальцы раздуло. Не загоняться, не загоняться. Иду с опущенной головой к барной стойке. Вот черт. Тут все бесплатно, или нужны деньги? Деньги скорее всего. Карман, кошелек. Но бля. А что из этого деньги? Протягиваю бармену с дредами дайверский сертификат.

- Воды плиз

Тот машет головой. - Ага, не деньги. Показываю ему кошелек. Хочу как-то помягче подойти к вопросу, что я забыл как выглядят деньги. Он, кажется, угадывает мою проблему. Вытаскивает одну купюру и дает обратно две плюс бутылку воды.

Неплохо - думаю. Выгодно. Иду обратно. Опустошаю бутылку. Подкуриваю сигарету с третьей попытки. На вкус, как косяк. Проверяю несколько раз. Нет, сигарета. Принимаю горизонтальное положение. Пытаюсь закрыть глаза и погрузиться в трип. Ломай меня полностью. Ужасная музыка. Какой-то драм-н-басс, стробоскоп в лицо. Блин, я точно нормально выгляжу? Не сильно упорот? Как лучше замаскироваться?

Может я просто не любитель танцевать.. Я, типа, разлегся тут, как генерал на загородней даче. Уже оттусил свое, предаюсь воспоминаниям.

Нет, плохая маскировка. Какого черта я сюда приехал к торчкам из Урюпинска, если я генерал? Лучше сделаю вид, что просто устал и сплю. А что? Может кто-то и не заметил, что я не успел ни от чего устать. Подумают, натанцевался неугомонный тусер, пусть полежит немного.

Решаю сесть. Руки и ноги почти не отзываются на сигналы из головы. Ну ладно. Если изнасилование неизбежно, буду лежать смотреть мультики. За закрытыми веками открывается пареллельный мир. Постоянный поток цветов и картинок, случайные подвижные образы. Я сам моделирую пространство и предметы. Немного укачивает. Волнительно.

- Гив ми йор энэрджи, йес битч — кричит в микрофон кто-то.
- За Красноярск, нахуй! - выкрикивает другой

Какой, блядь, Красноярск? Имейте совесть, тут человек вселенные исследует, а вы со своим бренным дерьмом и плохим английским.

Снова принимаю сидячее положение. Ловлю самый сильный визуал. Из-за дерева на меня смотрит уродливая собака и скалится. Ебать, спецэффекты. Отворачиваюсь в другую сторону. Пусть что хочет там делает. Нападет - люди вступятся.

Подходит Миша.

- Мужик, я разьебался по-полной.

Миша употреблял псилоцибин и раньше. Он, как пилот ралли, а я — сдавший позавчера на права мальчик. Очень тяжело говорить. Не помню слов. Показываю Мише на место рядом с собой. Приглашаю сесть. Он садится.

- Миша, видишь? - тычу ему на барную стойку метрах в десяти.
- Вижу, мужик.
- Там воду продают.
- Иди купи, пей побольше.
- Миша, я не умею. Можешь купить?

Он театрально чешет подбородок и оценивая дистанцию говорит

- Да, думаю справлюсь
- Спасибо, Миша. Я никуда не уйду, тут подожду.
- Точно не уйдешь? - смеется он. - Смотри мне, а то бегаешь туда-сюда. Передохнул бы немного.

Время течет медленно. Кажется проходит около часа до Мишиного возвращения. Он принес воды. Выпиваю пол бутылки. Миша достает телефон.

- Дай почитаю что-то — говорю. Надо отвлечься.

Открываю его смски. Пытаюсь вникнуть в смысл. Сообщения переплывают одно в другое.

- Миша, это такой эффект, или глюки?
- Не знаю, мужик. Вроде не было такого. Значит глюки

Поход на пляж дается большим трудом. Меня качает. Ото всюду странные звуки. Смотрю вниз. По песку бежит краб. Миша ловит его рукой.

- Краб, ты настоящий, или один из них?
- Идите нахуй и поставьте меня обратно! - отвечает он.

Краб пытается укусить Мишу за палец.

- Настоящий — говорю. - Но агрессивный. Сделай, как он говорит!

Отпускам краба. Идем дальше. Садимся на песок возле моря. Из воды в нашу сторону бредет непонятное создание — огромное и с тонной мышц. Вблизи им оказывается какой-то накачанный парень.

- О, здарова, парни. Вы что под ЛСД?
- Ага — отвечает Славик.

Я пытаюсь вспомнить как я выгляжу, перебираю в голове фотографии известных людей. Ничего не приходит в голову. Я вообще какой? Толстый, худой, бородатый, высокий? Может я — телка? Вспоминаю одну фотографию, но не уверен, что это я. Ладно, не важно. Поживу пока без внешности.

- А тебя как зовут молчаливый братуха? - обращается ко мне качок и я вижу, что его черты лица, как воск, стекают вниз.
Хороший вопрос.
- Его зовут Родион — говорит Славик.
- А где я тебя мог видеть, Родион?
- Меня? - я перевариваю этот вопрос. - На лежаке наверное. Или в лодке.
- Да нет, братух, раньше.
- Я до лодки был дома.

Смотрю на него и беспокоюсь. Лицо уже почти полностью вытекло на песок. Думаю стоит ли предупредить. Наверное не нужно. Он знает.

Миша тем временем пристает к людям вокруг.

- Эй народ, вы что там наркотики употребляете?
- Родик, да это же наркоманы! Идем от сюда.
- Здравствуйте девочки. Мой друг очень стеснительный, но желает с вами познакомиться, вон он лежит на песочке.

Две бухие женщины смотрят на мое обездвиженное тело, я открываю глаза. Надо что-то ответить. А то реально подумают, что «бледного» словил.

- Хэйо, если кто-то хочет со мной дружить, то должен лечь рядом и молчать.

Идем обратно на дискотеку. Я спрашиваю у какого-то чела где находится туалет.

- Да вот же он.

«Вот» из моих глаз оказывается маленькой точкой света вдалеке. Цепляюсь ха этот свет взглядом и не смотря под ноги иду к нему. Захожу. Обычная деревянная будка, вроде даже чисто. Закрываю калитку. Расстегиваю ширинку.

- Ааа, еб твою мать!

Чуть не теряю сознание от страха. Внутри штанов я готов был увидеть что угодно, но не собственный пенис. Выглядит страшно. Пульсирует и расширяется в руках. Что же это из меня отросло такое!? Оно было и раньше? Направляю в нужную сторону и держу, подняв голову вверх. Очень надеюсь, что когда отпустит, он ичсезнет вместе с остальными галюнами. Стряхиваю, стараюсь не смотреть вниз. Он подымает голову на меня и кажется, требует вложить обратно, откуда взял. Разбудил монстра, блядь. Запихиваю внутрь. Застегиваю ширинку. Извините, ваше Величество, больше не потревожу. Выхожу на улицу смотрю в зеркало над умывальником. Наконец вспоминаю как я выгляжу. Вытираю пот, мою руки.

- Родик, иди водки выпьем! - кричит Паша.
- Давай выпьем. Я только что чуть не обделался.
- Чего случилось?
- В туалете был. Там, у меня, в общем... Хуй.
- Все нормально, у меня тоже.
- Он у тебя тоже отличается внешне от всего тела. Как будто отдельно вырос?
- Да, да. Не переживай. Потом будет нормальный.

Я немного обрадовался. Выпили по 100 грамм водки, сьели по куску шашлыка. Вроде бы от «бэда» отскочил. Стало легче думать и концентрироваться. На соседний лежак упал какой-то тощий парень.

- О, Диман здарова!
- Привет — говорю я ему, а сам отмечаю, что мне уже по силам здороваться с людьми.
- Да ну его нахуй — говорит Диман.
- Я им музыку заебись играл, а в итоге выгнали и посадили какого-то вьета.

Диман, по рассказам Миши, потерял паспорт и остался без денег несколько месяцев назад. Теперь лабает музыку за еду.

- Диман, а ты под чем? - спрашивает Паша
- Да вот, под бухлом — Диман с сожалением показывает на пластиковый стаканчик
- Даже разъебаться не дали, пидарасы. Кстати, есть че, пацаны?

Мне почему-то захотелось передать половину своего состояния Диману. Поделиться. Нам на двоих, то что я переживаю сам, было бы в самый раз.

- А что ты хочешь — спрашивает Миша?
- Да мне похуй — говорит Диман. - Главное разъебаться.

Мы сидим так еще некоторое время. Вдруг кто-то останавливает музыку. Микрофон берет мелкий вьетнамец.

- Всьо, сворачиваемся, рыбята! Лотка атходит дамой!

За его спиной стоят несколько толстых девушек, раздраженно смотря по сторонам. Им здесь не нравится. Они требуют лодку домой.

«Домой» — проносится у меня в голове. Я вспоминаю свою киевскую сьемную квартиру, где мы жили с Андрюхой, играли нл50 и смотрели баскетбол. Потом односпальные апартаменты в Паттае, затем Самуйский кондоминимум, где я жил со своей бывшей, потом Пхукетскую виллу, игры в Мафию, барбекью из тунца, какие-то многочисленные гестахаусы на одну ночь, случайные телки, Хошимин, Нячанг, Сингапур, Ко Ланту. - Господи, а у меня, вообще, - есть дом?

Или мне теперь жить без дома, внешности и даже пола?

Лодку неспешно несло по волнам. Я встречал самый удивительный рассвет, уединившись на одном из бортов.
Память постепенно возвращалась в голову, вдоволь нагулявшись на просторах вселенной.

Хотелось пива и целоваться взасос с незнакомой красивой женщиной.

Не то, что у всяких там изиджеев с хеллфайерами